Я читаю чужие истории и мне отчаянно хорошо во своей. Хотя честное слово, иногда помогают только сравнения.
Моя любовь снова уехал куда-то учить детей, и снова в сообщениях и звонках я не чувствую ни капли большого чувства, все сильнее кажется, что мы выбрали друг друга, потому что поняли, что сможем вместе. Но не потому, что это были гром и молнии, знаменующие начало новой Любви.
У меня сотни дел, я ничего не успеваю - все эти планирования, расписания, долги, дела, Господи - у меня 42 востоковеда скоро будут учиться, и мне снятся полукошмарные сны, где я проваливаю эту работу.
Я встречаюсь с Родным, и мы заливаемся смехом на дурацкой выставке, едим шаурму, выбираем мне официальную одежду в магазине ("Отлично, тебе очень идёт. Или посмотрим другое? Я запутался, скажи, что я должен говорить?"), я везу его до метро в машине и он говорит, что я стала куда увереннее за те три месяца, что прошли с первой моей мини-аварии, из которой он меня забирал. Рассказываю про то, что собираюсь съезжаться со своим человеком, что терплю все его занудности и холодности - и не знаю, обидно ли ему, что все те вещи, из-за которых расстались в феврале, теперь не значат для меня ничего. Надеюсь, он понимает; разве же он может не? Кто, если не он?

А любовь сегодня возвращается из лагеря, и я снова не знаю, почему и зачем я должна ввязываться в хорошие, серьёзные, но горькие порой отношения, в которые перестаю верить, как только за ним закрывается дверь.