Чего только не было этой зимой - одно за другим разочарования, и счастье, захлёстывающее с головой, и земля, уходящая из-под ног, и глупое, странное равнодушие к тем, кто казался таким важным.

Первый день зимы, второй день зимы, третий - всё было окрашено тёмными тонами, непроходящей депрессией, каким-то огромным горем и тоской. Я мечтала о громком и огромном двадцатилетии - но только я и умею устраивать своим друзьям праздники и сюрпризы, мои родные спокойно к нему отнеслись - и это правильно, но как, как мне смириться, мне, исписывающей асфальт от метро до входа, мне, приезжающей с цветами к подъезду, мне.
Кажется, я и не смирюсь никогда с неидеальностями, от которых хочется выть, раскроить себе голову о батарею, Господи, мне так тоскливо, Господи, пощади меня. Я пытаюсь рассказать дедушке про Женю - и в горле встает ком, потому что "я же, для него, я была готова, а оооооон..." - я до крови кусаю губу, чтобы не разрыдаться прямо там. Что же это такое, я попала не в то время, не в ту компанию. Мне нет места тут, и я теряюсь в догадках, что же с этим делать?
Всех радостей за зиму:
снег за окном первого числа, такой сверкающий и чистый;
Валера, раз за разом спасающий от самой себя;
дети.

А больше и не остаётся ничего, всё чаще я хочу сбежать даже от тех, кто привык меня любить, потому что я больше не могу.